LOQUENOSEHAQUERIDOEXPELER

Gente soplando el aullido de lo que no se dice

Y los oídos retro que salivan el espacio con la omisión

Hoy: el periódico salta del diván y gesticula que nada hay que hablar

Vomitos tardíos, lúgubres salen desempolvando el idilio de la nada

Y vos, que comés lo que se puede, transitás el camino que ya sabés

Coplas festivas en tu barrio de una juerga vacía de sarcasmos

Y yo, juego a la pelota con los dedos rotos y la piedra redonda del escarnio

Cierto instante en el camino de lo incierto y en las secuelas de algún enamoramiento pretérito, se pierden en los suburbios de otra noche. Caminan así los pantalones rotos del mendigo urbano, saltando, esquivando las esquirlas de un porvenir desvaído. El mendigo urbano, raza especial, brillante, en la que reposa la esperanza de los pueblos. Este mendigo, el hombre tal cual, que compra los ideales en el almacén de la juventud. No debe haber sabido, no. No supo que la complejización de los fantasmas posteriores retrotraerían el idilio al murallón de partida. Este, nuestro propio ciruja que sale muy desde dentro del alma, en ocasiones camina sombríamente por el filo sagrado de la vida. Y así lo corrobora después que incumplió los deberes, trizó de escasez la palabra empeñada e hizo irrecuperable su imagen.

Algo parecido a un aneurisma choque de mestallas en la frente

Rugidos sobrenaturales desde tus vísceras brotan en la noche

Color: sueño partido de aquello que no supo decir jamás ese señor don nadie

La calle llena de incomunicación simuladora y luchas sin poder

Cómo les explico entonces a los que comen pizza con la manos enguantadas

Qué les digo a los de FM Burguesía

Cuál es el secreto!! el peldaño de esta categoría social

Y los de abajo esperamos una respuesta... siempre tardía a nuestros clamores

Y esta puta pluma se va sola sin reglas definidas por el camino de lo desconocido

Un sorbo

Un sorbo nada más

Un sorbo de Sabina y Charly, no pido más

Pago la cuenta a destiempo y salgo por la ventana de lo insípido

Salgo sin que me vean ciertos fachos

Salgo

Diluyendo, al menos en sueños, el andamio de la gomina

Y así, tal vez, se empieza a parir la indiferencia de los demás

Pero yo, solo

Voy pateando papeles en el callejón

Ningún mendigo sabe que vivir cuesta lo que en ganas viene a ser un transeúnte sin dirección. Ese que de traje toma el bus cada día y corre sin parar entre minúsculos puntos de alegría desbordada, tal vez mal aprovechada. Ese que rompe sus cordones con la velocidad de los segundos. Ese mendigo urbano que hoy está pero no es y que en el espejo del amanecer no sabe si un mañana lo espera tras la trastienda de una excursión sin almidones.

Por tanto, cabe esculpir una estatua a aquel hijo de puta que no nos deja nada. Un reconocimiento falaz de una supervivencia sin horizontes. Cabe entonces derribar los lamentos, la compungión (palabra improvisada) arbitraria de lo que no nos deja por lo menos imaginar la felicidad. Cabe mirar el aullido y los pantalones rotos que el mendigo nos ha dejado a un costado para que no pasemos tanto frío interior, tanta misantropía sin sentido.

Un andarivel seco de vida y caos ruega ser fiel a su no-estilo

Un florero acaba de llenar su cabidad con vilis

La pluma logra saltar al diván del desconcierto

El que la maneja no solloza su combate perdido

Charly acaba de alistarse al batallón de la Triple A

En el Senado trabajan ad-honorem

El Quijote no existe más que en el ejecutivo nacional

Y este escrito es indeseado por los que no lo vieron

Cayó la flecha sobre un Cupido maltrecho

Un agnóstico dijo amén y no le creyeron

Para el noticiero del País de las Maravillas:

Un gato chocó un camión en la autopista Nacional Nº 20

Fin:

Ninguna letra existe por sí misma

Y el texto es la ilusión de lo que no se quiere

PABLO ZAMA.